Esenciales de Agosto (preterito imperfecto I)

Un protector solar para que luego me falte vitamina D. Un sombrero de panamá suave que siempre va en el coche. Varios outfit que se arruguen en la maleta. Tickets de compra en la mesa, largos, arrugados, pequeños, arremolinados. El propósito de no ver la prensa y el remordimiento de haberlo hecho. El cruce de miradas del camarero del chiringuito, que tiene dos ojos como Goku cuando entra en combate. El abalorio que parece una horterada pero que en el puesto del paseo es lo más glamuroso del mundo. La coreografía de la piscina, que no hay forma de hacerla sin que se te vea una lorza. La piel quemada, eso que me di protector. La siesta, el color naranja de la siesta, la piel caliente del camarero en la siesta (ejem) ... un capazo de paja que deja todo su interior al descubierto y un porta-mascarillas (del kiosko) con varias, usadas, dentro.

Un poquito de nostalgia, porque se acaban las vacaciones. Un poquito de esperanza, porque quizás el otoño no sea tan caliente como prometen. Un alivio, no oír más la canción del verano.

Bienvenidos al club de los resignados.

La Novia Cadáver

Comentarios

Entradas populares de este blog

Local hero (Mark Knopfler)

Abarca con tu mirada, vaquero, el infinito valle de mi espalda y ponte en marcha. Tienes que llegar, llegarás algún día. Que tus labios mordisqueen mis suspiros, a lo lejos, desde la sima que serpentea tu destino. Trota al atardecer de mi mirada, que te busca en las calles y no te encuentra. De la mano, vaquero, de tu rienda, me adaptaré a tu paso. Si quieres, te aguardo bajo este árbol, de ramas lánguidas sin tu luz. Si quieres, puedo mover mi melena al viento, para que te ciegues con mi cobriza crin. Trota entre mis senos, vaquero, en las mañanas en las que te parezca que todo está perdido, que no hay fin en el horizonte, al abrasador calor de la pena. Desmonta y asómate a beber de mi ombligo, cowboy de triste espuela, que yo suavizare tu garganta, llena de arena de amargura. Desoye la voz del desierto bajo tus pies y huye, huye porque te quiere enterrar en las dunas de la desmemoria. G...

En blanco y negro

Su taconeo era sinónimo de alerta. Cuando la puerta se abría y u nas medias negras entraban en el aula, todos corríamos a nuestros pupitres, recobrando la cara de inocencia que todos los cachorros tenemos. De luto por la muerte de su madre, la señorita Rafaela parecía arrastrar tristeza y soledad. Seguramente hubiese sido la perfecta monja, pero quizás descubrió que Dios estaba en el alma blanca de los niños. La escuela o Academia era parte de la planta baja de la casa propiedad de su familia: En mi aula nos agrupábamos varios cursos. No recuerdo cuántos éramos, no se conocía la palabra ratio, pero formábamos parte esencial de ese olor que todos tenemos grabado en la pituitaria: a lápices, a goma de borrar, a sudor y a tinta en las manos y en el baby . Las mañanas eran rubias porque el sol teñía el aula mientras Rafaela enseñaba matemáticas, geografía y lenguaje, con sus primeras canas. Trabajo...

Otoño

Y así de tu mano dorada y triste me alejaste, otoño, de su lado a alfombrar las calles con la sombra de mi amor desesperado A acuarelar, con mi llanto en ocre y bermellón su recuerdo latiendo, a cada paso Zendalibros Concurso Otoño - 50 primeros clasificados

La novia cadáver

Buscar este blog